Shakespeare
Про-Тестер
Глава 45. Поэзия простоты
Тестер:
Пол: мужской
Возраст: 24 года
Рост / Вес: 180 см / 72 кг
Стаж: 5 лет
Толерантность: курю каждый день
Сорт: Gagarin
Доза: ~0.25 г
Вес : - 0.58
Доставка - взяли клад с jamajka
Метод потребления: водный
Время начала: 20:00
Место: дом
Ссылка на магазин https://enjoyrc.io/threads/otzyvy.3589/
Утро — Пустая страница (20:00)
Утро выдалось ленивым, будто само время решило отдохнуть. За окном стоял тёплый свет, но без радости — просто присутствовал, как фон. Я сидел у окна, смотрел, как сосед на первом этаже
курит и гонит голубей с подоконника, и думал, что день, похоже, не будет особенным. Сделал травяной зеленый чай, включил ноут — хриплый, но родной звук. Джаз в нём всегда немного шипит,
будто сквозь музыку говорит сам воздух. Я налил себе в кружку горяченького и задумался — неужели жизнь действительно проходит между чаечком и окнами? На полке валялся блокнот, в котором я
когда-то писал стихи. Открыл его, пролистал. Почерк кривой, мысли наивные, но такие тёплые. Тогда я писал, чтобы понять себя. Сейчас — просто живу, и понимаю, что рифмую на чистой
привычке. Не хватает мнимой музы, хотя возможно дело в желании?
День — Ожидание письма (20:30)
День тек спокойно. Я занимался делами, но чувствовал, что где-то внутри уже зреет то самое настроение — тихое, тёплое, почти житейское. Каждый поэт знает, когда оно приходит: мысли
перестают прыгать, дыхание становится размеренным, а мир будто замедляется, ожидая, когда ты наконец вдохнёшь в себя его суть. Телефон мигнул — сообщение: « Всё готово. Корды »
Я улыбнулся. В этот момент просто понял — вечер будет особенным, я почувствовал это, как музыкант чувствует начало импровизации. Всё стало немного по-другому: звуки стали тише,
дождь за окном вдруг показался не скучным, а уютным, и даже стук клавиш под пальцами стал мелодией. Когда я выходил, накинул куртку и поймал себя на мысли, что все эти простые вещи
— часть одной поэмы, которая каждый день пишется сама.
Поход — Город как стихотворение (20:50)
Вечером город выглядел как старая книга. Фонари — это запятые, окна — точки, а люди — слова, разбросанные по улицам. Дождь только усилил атмосферу: асфальт блестел, как чернила, и каждый
шаг отзывался в голове размеренным ритмом — , будто рифма в строке стихотворения. Я шёл знакомым маршрутом. Небо висело низко, запах мокрой земли и дыма тянулся за мной. Мимо проходили
парочки, кто-то смеялся, кто-то спорил — и всё это сливалось в общий хор жизни, обычной, но красивой своей обыденностью. Подойдя к месту, я выдохнул и посмотрел по сторонам. Тишина, пустой
двор, лужи, и в центре — маленький кусочек судьбы, лежащий там, где ему и положено быть. Забрал свёрток, сунул в карман, и почему-то стало спокойно. Это чувство — будто ты подобрал не
посылку, а фразу, которая потерялась, но всё это время ждала именно тебя.
Вечер — Тишина и чай (21:40)
Дома встретил привычный полумрак. Поставил чайник, включил настольную лампу. Мир сразу стал уютным, мягким, как старый плед на плечах. Лампочка мерцала — золотистый свет ложился на стол,
на книги, на клавиотуру, и на мои руки. Развернул свёрток. Запах ударил сразу — густой, смолистый, трепетный. В нём было всё: и зелень, и земля, и лёгкая кислинка. Так пахнет вечер, когда
он знает, что будет долгим и честным. Я разглядывал шишки: плотные, липковатые, словно сотканы из топазов и лесных теней. Провёл пальцем — и действительно, тут все в полном порядке.
Ароматно. Сразу пришло озарение — это не просто трава. Это настрой. Такой, с которым хочешь говорить с собой, не спеша, не умничая, а просто быть в потоке.
Первая затяжка — Вдох смысла (22:00)
Забил, вдохнул. Дым лёг мягко, без резкости. Вкус — тёплый, чуть сладкий, с древесной нотой и кислинкой. На выдохе — лёгкое покалывание в груди, как будто внутри заиграла тихая скрипка.
Мир стал чуть медленнее, но не расплылся. Он остался чётким, только спокойным. Все мелочи — звук ложки в чашке, тиканье часов, даже гул улицы за окном — стали частью какой-то общей
симфонии. Я сидел, и впервые за долгое время не пытался думать. Просто дышал. И понял — иногда вдох важнее тысячи слов. Поэзия ведь тоже начинается с дыхания. Вспомнились строчки:
Скрипичный концерт
Саша Нестерова
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал...о, да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком...
Но он сыграл...в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
Вторая затяжка — Разговор с прошлым (22:50)
Вторая хапочка пришла как старый знакомый — без приглашения и с приветствием, но точно в точку. Тело расслабилось, но не стало ватным, просто отпустило ненужное. Я взял в руки ту самую
тетрадь. На первой странице — стих и 2020-го года. Немного неловко читать — где-то переиграно, где-то глупо, но всё по-честному, от сердца. И я розплылся в улыбке. Тогда я писал, чтобы
разобраться. Сейчас — просто понимаю. Ведь жизнь не всегда требует поэзии. Иногда она сама — одно большое стихотворение, в котором ты и строка, и пауза.
Третья затяжка — Голос лампы (23:40)
Последняя — как последняя нота в джазовой импровизации. Ты не хочешь, чтобы она заканчивалась, но она должна прозвучать. Я вдохнул, закрыл глаза, и комната будто стала мягче, словно стены
отступили, а пространство стало дышать. Ноут Отсвечивал ровно на стол, чай остывал, бутерброды нервно ожидали своего приговора и дым тихо стелился по страницам тетради. Я не чувствовал
«прихода». Чувствовал жизнь. Такую, какой она и должна быть — спокойную, добрую, настоящую.
Эпилог — Слова после точки (24:15)
Я выключил ноут. Остался только тёплый свет за окном, отражённый в стекле. Дождь ещё капал, и каждая капля звучала как маленькое “всё в порядке”. Сидел в своих мыслях под симфонию погоды.
Никаких открытий, никаких откровений. Просто хороший вечер, где всё совпало:тепло, ритм, покой и вдох. И подумал: возможно, счастье — это просто когда вечер не требует объяснений. А своими
мыслями делился местный писатель. До новых встреч)
Итоги:
Вкус: 10/10 — хвоя, дым, сладость и немного памяти.
Эффект: 10/10 — чистое равновесие.
Доставка: 10/10 — ритмично, без фальши.
Общая оценка: 9.9/10 — сорт для тех, кто не ищет вдохновения, а живёт им.
Тестер:
Пол: мужской
Возраст: 24 года
Рост / Вес: 180 см / 72 кг
Стаж: 5 лет
Толерантность: курю каждый день
Сорт: Gagarin
Доза: ~0.25 г
Вес : - 0.58
Доставка - взяли клад с jamajka
Метод потребления: водный
Время начала: 20:00
Место: дом
Ссылка на магазин https://enjoyrc.io/threads/otzyvy.3589/
Утро — Пустая страница (20:00)
Утро выдалось ленивым, будто само время решило отдохнуть. За окном стоял тёплый свет, но без радости — просто присутствовал, как фон. Я сидел у окна, смотрел, как сосед на первом этаже
курит и гонит голубей с подоконника, и думал, что день, похоже, не будет особенным. Сделал травяной зеленый чай, включил ноут — хриплый, но родной звук. Джаз в нём всегда немного шипит,
будто сквозь музыку говорит сам воздух. Я налил себе в кружку горяченького и задумался — неужели жизнь действительно проходит между чаечком и окнами? На полке валялся блокнот, в котором я
когда-то писал стихи. Открыл его, пролистал. Почерк кривой, мысли наивные, но такие тёплые. Тогда я писал, чтобы понять себя. Сейчас — просто живу, и понимаю, что рифмую на чистой
привычке. Не хватает мнимой музы, хотя возможно дело в желании?
День — Ожидание письма (20:30)
День тек спокойно. Я занимался делами, но чувствовал, что где-то внутри уже зреет то самое настроение — тихое, тёплое, почти житейское. Каждый поэт знает, когда оно приходит: мысли
перестают прыгать, дыхание становится размеренным, а мир будто замедляется, ожидая, когда ты наконец вдохнёшь в себя его суть. Телефон мигнул — сообщение: « Всё готово. Корды »
Я улыбнулся. В этот момент просто понял — вечер будет особенным, я почувствовал это, как музыкант чувствует начало импровизации. Всё стало немного по-другому: звуки стали тише,
дождь за окном вдруг показался не скучным, а уютным, и даже стук клавиш под пальцами стал мелодией. Когда я выходил, накинул куртку и поймал себя на мысли, что все эти простые вещи
— часть одной поэмы, которая каждый день пишется сама.
Поход — Город как стихотворение (20:50)
Вечером город выглядел как старая книга. Фонари — это запятые, окна — точки, а люди — слова, разбросанные по улицам. Дождь только усилил атмосферу: асфальт блестел, как чернила, и каждый
шаг отзывался в голове размеренным ритмом — , будто рифма в строке стихотворения. Я шёл знакомым маршрутом. Небо висело низко, запах мокрой земли и дыма тянулся за мной. Мимо проходили
парочки, кто-то смеялся, кто-то спорил — и всё это сливалось в общий хор жизни, обычной, но красивой своей обыденностью. Подойдя к месту, я выдохнул и посмотрел по сторонам. Тишина, пустой
двор, лужи, и в центре — маленький кусочек судьбы, лежащий там, где ему и положено быть. Забрал свёрток, сунул в карман, и почему-то стало спокойно. Это чувство — будто ты подобрал не
посылку, а фразу, которая потерялась, но всё это время ждала именно тебя.
Вечер — Тишина и чай (21:40)
Дома встретил привычный полумрак. Поставил чайник, включил настольную лампу. Мир сразу стал уютным, мягким, как старый плед на плечах. Лампочка мерцала — золотистый свет ложился на стол,
на книги, на клавиотуру, и на мои руки. Развернул свёрток. Запах ударил сразу — густой, смолистый, трепетный. В нём было всё: и зелень, и земля, и лёгкая кислинка. Так пахнет вечер, когда
он знает, что будет долгим и честным. Я разглядывал шишки: плотные, липковатые, словно сотканы из топазов и лесных теней. Провёл пальцем — и действительно, тут все в полном порядке.
Ароматно. Сразу пришло озарение — это не просто трава. Это настрой. Такой, с которым хочешь говорить с собой, не спеша, не умничая, а просто быть в потоке.
Первая затяжка — Вдох смысла (22:00)
Забил, вдохнул. Дым лёг мягко, без резкости. Вкус — тёплый, чуть сладкий, с древесной нотой и кислинкой. На выдохе — лёгкое покалывание в груди, как будто внутри заиграла тихая скрипка.
Мир стал чуть медленнее, но не расплылся. Он остался чётким, только спокойным. Все мелочи — звук ложки в чашке, тиканье часов, даже гул улицы за окном — стали частью какой-то общей
симфонии. Я сидел, и впервые за долгое время не пытался думать. Просто дышал. И понял — иногда вдох важнее тысячи слов. Поэзия ведь тоже начинается с дыхания. Вспомнились строчки:
Скрипичный концерт
Саша Нестерова
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал...о, да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком...
Но он сыграл...в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
Вторая затяжка — Разговор с прошлым (22:50)
Вторая хапочка пришла как старый знакомый — без приглашения и с приветствием, но точно в точку. Тело расслабилось, но не стало ватным, просто отпустило ненужное. Я взял в руки ту самую
тетрадь. На первой странице — стих и 2020-го года. Немного неловко читать — где-то переиграно, где-то глупо, но всё по-честному, от сердца. И я розплылся в улыбке. Тогда я писал, чтобы
разобраться. Сейчас — просто понимаю. Ведь жизнь не всегда требует поэзии. Иногда она сама — одно большое стихотворение, в котором ты и строка, и пауза.
Третья затяжка — Голос лампы (23:40)
Последняя — как последняя нота в джазовой импровизации. Ты не хочешь, чтобы она заканчивалась, но она должна прозвучать. Я вдохнул, закрыл глаза, и комната будто стала мягче, словно стены
отступили, а пространство стало дышать. Ноут Отсвечивал ровно на стол, чай остывал, бутерброды нервно ожидали своего приговора и дым тихо стелился по страницам тетради. Я не чувствовал
«прихода». Чувствовал жизнь. Такую, какой она и должна быть — спокойную, добрую, настоящую.
Эпилог — Слова после точки (24:15)
Я выключил ноут. Остался только тёплый свет за окном, отражённый в стекле. Дождь ещё капал, и каждая капля звучала как маленькое “всё в порядке”. Сидел в своих мыслях под симфонию погоды.
Никаких открытий, никаких откровений. Просто хороший вечер, где всё совпало:тепло, ритм, покой и вдох. И подумал: возможно, счастье — это просто когда вечер не требует объяснений. А своими
мыслями делился местный писатель. До новых встреч)
Итоги:
Вкус: 10/10 — хвоя, дым, сладость и немного памяти.
Эффект: 10/10 — чистое равновесие.
Доставка: 10/10 — ритмично, без фальши.
Общая оценка: 9.9/10 — сорт для тех, кто не ищет вдохновения, а живёт им.
